o tiê sangre no jambeiro sangre 

na praça seca
dos meus dias de praça seca
ainda então paraiso

 

queda de pedras, queda de corvos,
combinado de serpentes,
rã engolindo e cuspindo estrelas,
aqui é o flautista horus falando,
saibam que a minha flauta é a extensão de meus...
dedos!
e meu canto descende do lápis,
eu tenho o lápis de artaud,
eu tenho dez dedos que são canetas,
que são varetas, varetas mágicas,
chapéus do dançarino de alice de lewis carroll,
"os carneirinhos enroladinhos como carretéis de lã"

 

me livrando de palavras

para desatar nós emocionais,

do pavor, do medo,

do panico por compor com o corpo

o substantivo, a substancia do globo

tenho que me encarar, eu e eu,

donde vem a impotencia,

o impacto, as armaduras,

os broqueadores, os cadeados

e as travas?

eu escravo de mim mesmo, como o que comi ontem,

há uma escada que devo descer e subir em meu centro

eu estou, não sou esse corpo,

o que me pertence é apenas essa voz que vos fala

 

vossos dedos,

nossos dedos são parafusos

se atarrachando no núcleo, nas emendas,

nas casas cheias de vidas,

nas casas cheias de vidas hablamos

 

minha naturaleza vos chama

com as vozes dos grilos chineses, aqueles das gaiolinhas,

os que os meninos de xangai e de outra cidades

guardam debaixo da cama

o mágico nos chama,

nos chama a amendoa, o amendoim

e a semente do cânhamo

no óleo da meia-noite nadamos,

nadamos nas taças de vermute,

nos tonéis de argila azulada

 

urrando de inveja de ver tárrega falar com os dedos no violão nave extraordinária extensão intensão da voltagem mutante de nossos corpos

de música, se não toco violão com a realeza de tárrega,

escrevo com os astrolábios de rimbaud kerouac

artaud diego el khouri quintana jim

e escrever movido pela música marssupial de tárrega

é estar num palácio de diamates vermelhos dourados

 

o rock da nona dimensão
dos inacabáveis beijos
é agora a serpente sem começo e sem fim

 

minha igreja é feita de tetas repletas de leite,

e nos intervalos que encontro entre minhas valas

e as tuas valas valas,

posso dizer que canalizo as águas de hélius,

as águas do amor há muito esquecido,

as águas

vinde luz única de porcela e betume,

vinde mãe cerejeira, rainha jaca-manteiga,

parceiro jenipapeiro...

nos grudes das plantas crescidas nas camadas pantanosas,

nossas almas das estradas quer ouvir para o sempre

"I Heard It Through The Grapevine"

e eu convido o arqueiro

Tanussi Cardoso

para cá nesse banquete estar,

ele e seu barco a vela, ele e suas páginas inventivas

 

qual puto, qual puta,

que não gostaria de ser por uns milênio rauzito seixas?

bem que tento, que tentei, não desisto,

mesmo com a barba bem branca sigo arranhando os cadernos

e os arames do violão,

e as teclas do piano que fora de minha mama,

e a flauta que achei no lixo,

e a gaita que um aliado me deu dizendo

que foi lhe foi um presente de erasmo carlos

( e não morro e morro comendo cajá-manga com sal

para não perder meu caraoquês, a ginga dos bambas,

o céu qualhado de pipas e meninos

( ladrões assim como eu de pesadelos e anedotas,

de pintas nas xotas de gurias da rua marangá vilas janelas,

de valões inequecíveis, barro até os cabelos,

de balões crescendo como cruzes

nas atarantadas estrelas do céu das naves arregaçadas

 

eu que não possuo nenhuma idade,

continuo gestando o que há de pior nas artes

por ser o pior dos piores,

e foda-se se você não compreende,

e foda-se se você não tem o pique de rasgar o cu com os dedos,

de trepar nas torres do saber que ficam nas esquinas de tua rua

tropeças em livros em livros ao cagar,

tropeças em velhos de alma, em pentacostais de teatro,

em mentes-topeiras, em ladrões nojentos

e foda-se novamente, irmã da merda seca,

da burrice enferrujada, da mentira encruada,

não, eu não te odeio, desonesta, evangelica no rabo

 

no pós meia-noite

da jacarepaguá profunda ( edu planchêz maçã silattian )

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por entre malandros e falsos malandros,

começo desenrolar o novelo das letras, vogais, consoantes

que cabem e não cabem em nenhum livro,

mas cabem nas tampas das coisas que não coisas

porque isso aqui é um escrita automática

que conversa com vozes largadas por jack kerouac

nas trombas dos elefantes-velozes das tintas das canetas

que existem apenas no imaginário

e minha dose de gin, de gelo,

de gin e gelo, de literatura plural,

casa de olhos e bocas, de guitarras afinadas por insetos

que se acendem na mente blues potente

aos irmãos e irmãos da cadência morna do vivo verão,

da aquarelada nave movida por música,

por poemas bem polidos, ofereço o vinho das luas

que eu e meu amor vemos no pós meia-noite

da jacarepaguá profunda

 o vulcão avua nas calibragens do scotch 

de dom pedro

da subida da serra,
o alto da tijuca conhece de longe suas araras

 

reatando minhas moléculas as moléculas da argila

em nome de camille claudel rainha,

mãe e filha da minha gema escultora,

da minha certidão andaluz

hoje sou o cão, o lobo

e as tenazes aves brancas de senssei nitiren,

hoje sou as pilastras sustentáculos do principe teatro,

das cousas que correm nos palcos das retinas

 

irmãos e irmãs da guerra biológica sobreviventes,
nos unamos, doravante estejamos um olhando para o outro

 

como os gatos escolhem seus tutores,

não sei se vou conseguir dizer,

há um vídeo estudo sobre isso,

mas possivelmente sendo poeta

tenho outras versões dispares

 

sou poeta do mato, da mata das caiporas

esquadrinhadas pela câmera atenta de meus olhos,

de meus olhos labaredas

vinde sim pequeno príncipe,

aferroar-se ao cais que movo nas nuvens,

nas nuvens de meus irmãos maiores e menores,

aos que estiveram e estão comigo nas ruas,

praças onde finco as varas de nossas bandeiras circenses

 

A IDADE TEM PESO,

TEM CHAMINÉS ESPELINDO LEMBRANÇAS,

A ARTE DE SABER QUE O NAGUAL É A PURA DANÇA,

É O SOLO DOS AMOTINADOS,

DOS QUE ESCREVEM NAS GELEIRAS

POR SABER RESPEITAR O FOGO

 

eu e minha barba beirando o que foi,

o que é a barba de walt whitman,

dos pastores-do-mel, andantes da india,

caminhadores noturnos

tal eu e minha ama

patinando os pés pelas trilhas

do condominio bandeirantes...

 

menoscabar, não

ocultando cadáveres,

ocultando a verdade por questões politicas,

maléficas, irresponsáveis

 

ZARVOS GUILHERME AMADO, NO TETO DO QUE PENSO

HÁ UM ESCRITO EM QUE FALAS DE VOSSA MADRE,

DA SOMBRA DE UMA ÁRVORE,

DA TERRA, DO JARDIM BOTÂNICO...

EU O AMO, BEIJOS, QUERIDO

 

correria de pensares,
de sentimentos subcultaneos, subterrâneos,
eu estou em todos eles por ser dylan artaud

 

eu aqui tentando, tocando no super-homem,

em nietzsche,

em nossos dias de jacarepaguá profunda

se você não me conhece, eu me conheço,

a matilha dos felinos marssupiais,

prontamente nos serve o musse de estrelas

( pelo o estio das madrugadas de março )

eu e meu amor nos braços de seu nelson cavaquinho,

nos braços de surama-yona-bonten-taishaku

 

acendo meu fiel baseado ( edu planchêz maçã silattian )

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para começar equilibrar os chacaras,

repiro, bebo água,

pingo embaixo da lingua 4 gotas de floral,

como uma banana d'água,

faço um pouco de polarização energetica

bebo mais água, engulo um calmante

e acendo o meu fiel baseado,

agora o dia começa, minha senhora,

levantou e veio ler o que estou escrevendo,

ela não é a matilde de pablo neruda,

nem a galla de dali,

muito menos frida de diego reviera,

e sim a feiticeira catarina crystal

de edu planchêz maçã silattian rei lagarto

 

Simon & Garfunkel - Mrs. Robinson...

A flauta Pã e a doce se tocam,

quase tocam a minha mão esquerda,

as nove da matina, as nove badaladas do violão,

da mão, das mãos no violão

poeta ao extremo, durmo poeta,

acordo poeta

nas grimpas que no entender de nossa mãe,

significa que algo se encontra no alto

de uma grande árvore

reggae the police extremo

aguilhão de bicho escorpião abelha

fincado nas vertebras da musica

na orla do almoço,

na orla da barra da tijuca

perto de casa, dentro de casa,

dentro do ovo-motor,

da pancada, da patada atômica,

gol de rivelino,

gol do fogo na gordura da água,

da carne, do tempero

 eu, esse poeta da porra,

cavalheiro alado partido em fatias,

em gomos de tangerina

fico tentando escapar do escrever,

do escrever-se,

a treva estica uma de suas pernas para que eu caia,

treva minha mesmo,

vinda de mim mesmo,

noutros dias, não tão outros assim

( dia desses resava no sanatório da tijuca

amarrado a uma cama numa solitária cheia de grades,

sendo que a grade-mor era eu mesmo,

fui deixando meus ouros nos cochos,

nos rostos odiados e amados,

morri, quase estraçalhei os neurônios

diante de tanta creldade contra as pessoas,

a arte tem a missão de fuzilar, de decaptar,

de estender uma corda e enlaçar o pescoço do rei assassino,

dos que não conhecem em seu vizinho um irmão,

e as pessoas estão morrendo aos montes feito insetos,

e você diz que não tem nada com isso